Où est-il le prince moderne, le maître d'ouvrage aventureux et éclairé qui osera demander qu'on produise des parcs et des jardins dédiés au plaisir et non plus à la seule satisfaction de fonctions légitimes ? Attention, pas à n'importe quelle satisfaction, ni à n'importe quel plaisir. Des parcs où les jolies femmes à peine vêtues par les plus grands couturiers, comme on en voit dans les magazines, pourraient se promener sans gêne. Où de beaux jeunes hommes nus poseraient dans l'herbe à côté de leur flacon de parfum, l'air de rien, comme sur des affiches, mais «ne resteraient pas collés au mur». Où est-il le commanditaire qui interdira aux paysagistes de théoriser sur le tracé rectiligne froid, stalinien et aseptisé, mais les obligera au détour, au cul-de-sac, à l'ombre complice ? À la grotte, au pont branlant, à l'escarpolette. Au plaisir de la respiration des plantes. Aux parfums et aux bruits exquis.