Efflanqué de livre en livre, le petit chemin est sans issue. Les mots tètent la nuit et nous nous penchons sur eux comme des chiens sur les flaques. Nous hésitons à les mordre, à les reconnaître, ils s'agitent comme si nous n'étions pas là. Les mots tètent la nuit et nous les suçons en les faisant rouler dans la bouche.