À Brighton, à Calais, à Tertemont-Poully (Haute-Vienne), les croissants du dimanche ont tous le même goût. La faute aux croissants ou au dimanche ? Un goût prévisible. Moelleux. Écoeurant. C'est le goût des familles, des trains qui arrivent à l'heure, des choses à leur place. Mais parfois, ébranlant l'ordre immuable, surgit l'accident. Au hasard de leur trajectoire, des destins comme des billes se heurtent et s'entrechoquent. C'est la mort, le crime, la stupeur. À côté des croissants ordinaires, les croissants au beurre...