Tu te fous de l'âme et du sac merdeux de l'ego comme de matières assidues dont tu cherches à te débarrasser trouant leur poésie féodale d'un bleu souple comme le loup. Tu ronges pour exprimer tout ce qui pourrait nuire à tes armées anciennes, en silence, possédé de l'intérieur par cette pente du toit vers le vide, le couchant, grimoire de gouttière, écoulement du sang vers le grand large, nerfs d'un feuillage où le ciel joue à saute-mouton avec nos racines.