... D'où vient votre amour de la France, monsieur Barnes? Oh, ai-je coutume de répondre, mes parents enseignaient tous les deux le français; j'allais en vacances en France avec eux; j'ai enseigné pendant un an dans un collège catholique à Rennes (où mon conservatisme culinaire s'effrita); mon écrivain préféré est Flaubert; beaucoup de mes points de référence intellectuels sont français; et ainsi de suite. Cela fait l'affaire comme réponse, mais c'est trop "lisse" pour être véridique... La véritable déclaration d'amour de Julian Barnes pour la France, la voici, au fil de dix-sept chapitres plus succulents les uns que les autres, qui se dégustent lentement pour prolonger le plaisir. C'est un amour indéfectible qui touche à tous les domaines: la cuisine (même si au début les tomates à la vinaigrette, cela a été dur, ainsi que le rosbif vraiment saignant); le sport (fan du Tour de France, Barnes est allé sur le mont Ventoux, en mémoire du pauvre Tom Simpson); la chanson (quand on aime Brel, c'est pour la vie); la peinture (voir entre autres les superbes pages sur Courbet); le cinéma (Truffaut ou Godard, faut-il choisir?) et bien sûr, la littérature: Flaubert toujours, George Sand, Mallarmé, Baudelaire... Et tant d'autres, artistes, intellectuels, paysans, dont Julian Barnes adore parler avec tendresse et humour.