Avec un peu d'appréhension, elle regardait le sol qui se rapprochait. Un avenir infini : qui pouvait se briser d'une minute à l'autre. Elle connaissait bien ces sautes, d'une sécurité béate aux élancements de la peur : la troisième guerre éclatait, André était atteint d'un cancer du poumon - deux paquets de cigarettes par jour, c'était trop, beaucoup trop, ou l'avion se fracassait au sol. Ç'aurait été une bonne manière d'en finir : ensemble et sans histoire ; mais pas si tôt, pas maintenant. «Sauvés encore une fois», se dit-elle quand les roues eurent heurté - un peu brutalement la piste. S. B. Avant-propos d'Éliane Lecarme-Tabone