« Dis-moi, qu'est-ce que ça fait de dire aux autres qu'ils vont mourir ? Est-ce que ça donne du pouvoir ? Je me demande : vous les médecins, comment mourez-vous ? On n'en parle jamais. Vous ne souffrez pas ? Qui vous soigne ? Qui vous dit les choses ? Où êtes-vous au moment de mourir ? Chez vous ? Je suis persuadé que tous les médecins meurent en dormant. Tu sais que c'était la pire des morts au Moyen Âge ? Parce que les gens n'avaient pas le temps de préparer leur âme, de se confesser ni de demander l'extrême-onction. Mais aujourd'hui, tu imagines ? Quel pied ! " Il est mort sans souffrir, pendant son sommeil. " Ce n'est pas ça qui m'attend, moi, hein ? Je vais le sentir passer, la pilule. Les nuits d'angoisse et de souffrance pendant que tu roupilles chez toi, dans ton lit, et pour trente ans encore. » Dimanche midi, dans un bel hôtel particulier parisien, la famille est rassemblée autour de Jean, le père, pour fêter ses cinquante-quatre ans. Six jours plus tard, tout le monde est de nouveau réuni - cette fois pour son inhumation. Autoportrait de famille en état de choc.